O inexplicável.

Desespero do poeta

Sina, carma, maldição...

O que não tem nome,

não pode virar verso...

Só pode virar nada

desespero, angústia.

Inexistência existente...

o abrir mudo da boca

o não ter como dizer

você, que tanto fala

sobre as baboseiras da vida.

E isso?

isso, que não existe

senão dentro do poeta?

Isso, que desencadeia suas palávras

isso, que é combustível

De sua poesia

de sua agonia...

Do seu escrever

Compulsivo

Da sua busca incessante

E do seu paradoxal medo

de que essa palavra

exista, de fato.

E que, ao encontrá-la

Ela seque sua poesia

Pois o sentimento

outrora misterioso

que a evidenciava

Agora existe.

E sua busca, portanto

já não é mais necessária.

Ele está seco.

Abruptamente seco.

Sem ter o que dizer,

o que buscar

sem ter nada mais sem nome

que lhe coloque sede nos lábios

E tinta

no papel.

É quando cessam as sedes.

Quando descobrimos

nossas fontes.

Quando ficamos surdos

E quando o mundo já não faz sentido...