Idiotas Mortos?

Obs: Feito em resposta ao texto 'Cazuza, um idiota morto', de autoria da psicóloga Karla Christine.

Felicita-me ter em mãos a coragem pra dizer que discordo
Dela, nasce o bel prazer de mostrar a beleza
Em não ser rude, mas defender com firmeza
Sempre que não se faz o acordo

Felicita, ver que a discordancia produz união
Com saudades eruditas, que nada tem de ruim
E que nos libertam pra dizer, enfim,
"Por onde será que anda a opinião"?

Mas colocar a culpa num monoteismo dividido
E drogar uma causa em prol de seus erros
Já é um pouco mais que 'berrar por desterro'
Já que o erro nunca é algo comedido

E já que todos estamos no mesmo barco
Que se faça livre a expressão
Para que berrem a Buda, Javé, João
Ou a Maria ou Oxosse e seu arco

Para que ame-se meninos e meninas
Para que maconhe-se o que se achar devido
Para que se perca ou se faça uso recreativo
Da venenosa cocaina.

Cada um, sem tirar nem por,
Sabe onde colocar seus erros
Mas nao precisa correr em desespero,
Pois... Não sempre se perdoa o pecador?

Escaleno

OBS: 110ª postagem.

Faces completamente diferentes.

Ângulos e alturas

Falácias e culturas

Lados completamente incongruentes...

Um disformismo latente

Apótemas e áreas

Hipotenusas hilárias

Antropofagia conveniente...

Acessórios e amuletos

Os cento e oitenta graus de intimidade

Os afagos e as amargas doses de verdade

E a colinearidade, os catetos...

E cada vértice é único.

Não sei ao certo se retangulo

Obtuso, ou acutangulo...

Sei que é importante, interessante e lúdico.

Subjetividade poética

As cores, o dia, o calor

As deliciosas notas do jazz

Perdidas na almofada que satisfaz

Toda semântica e todo valor

Escondidos na ardente dose

Que mantém minha mente em metamorfose...

A indiferença quase palpável

Mais corrosiva que o escarro

Pois o esquecimento é mais doloroso que o catarro

E talvez não seja mesmo cuspível

Toda atitude ou toda verdade

Toda estupidez ou toda forma de vaidade...

E quiçá já não tenha valor

Os tragos deste mesmo cigarro

Ou as cores, o dia, o calor...

Ou mais esta dose que alucina

A dolorosa tosse, o incômodo pigarro;

As verdes águas desta piscina...

E o ar pesado de verdades não ditas

Permanecerá, pois. Não há palavra que convença

Tanto rancor, e tanta desavença

Essa burrice erudita

Embebida em fortes doses de verdade

E subjugada pelas luzes d'outra cidade...

Doses que por vezes eu bebo,

E que adormecem meus medos...

O fim? Quem sabe um dia eu escrevo...

Ao seu lado...

Papo furado, brincadeiras sacanas
Puxões de cabelo e palavras carregadas
De luxúria, desejo, risadas
De pedidos e idéias insanas

Mesclado à doce mistura
De defeitos, opostos, de músicas
Concordâncias, discordâncias, de vontades confusas
E historias com requintes de loucura...

Onde a fogueira é surreal
Sendo privada da liberdade
De queimar nos ares da realidade
Esse desejo impregnado de conotação carnal...

E carícias, carinhos, mordidas
Puxões de cabelo e sussurros pesados
E conversas, e papeis recheados
De esperanças despedidas.

Tragos, tragos e tragos...
Goles e mais goles sucedem
As convenções banais que impedem
Que tenhamos em nós satisfeito...

Nossas surrealidades diárias...
Que tem a deliciosa teimosia em manter traduzido
Esse querer que me deixa surpreendido
Por ainda povoar estas áreas...

E o velho tom de ciúme
Que só nosso elo entende
E esse seu discurso que se estende
E teimosamente nunca assume

Que é na mais pura verdade
Que se esconde com veemência
Mas que tem sucumbido a carência
E aos nossos gritos de liberdade...

Eu...

Tenho gosto pelo esquecimento
E a solidão que ele carrega,
Bem como o silêncio que se emprega
Neste agridoce acalento...

Tenho apreço pela loucura.

E, eu e ela, temos verdadeira amizade

Chego a ter nojo da normalidade

Que é imposta, lasciva, impura...

Tenho imenso respeito pela morte

Que vem, e sem erro finaliza

Tudo o que é vivo, sendo unica certeza

E lançando a todos essa sorte...

Compreendo, também, certas dores

Que mantém viva a realidade

Que mantém presa na intimidade

Saudades, lugares, rancores...

...Palavras, nomes, amores

Que se vão, com um que de lástima

E que se afoga, se desabafa em lágrima

E indiferenças, mentiras, pudores

Tenho asco ao superficialismo
E as ditaduras que o acompanha

Tenho pena daquele que apanha

E toma pra si esse facismo

E ante ao facismo

Que muitos tem por escolha

Que te diz que compre, não plante, não colha

E que transforma tudo num abismo;

Canto repressão às repressões

E peço sinceras desculpas

Se já pulaste, com tuas roupas

No abismo, faminto de depressões...

Mantenho-me cego às suas marcas

E surdo, sou às suas finezas...

Sou totalmente mudo à certas belezas

E insensível a todas estas estacas...

Silêncio

Me basta

E só.

Abusos de (podres) poderes...

Como tem sido difícultada

Em tempos de vontades egoístas,

Em tempos de olhares fatalistas

E de desculpas esfarrapadas...

Como viver tem-se feito impossível

Em tempos de abraços abundantes,

E de vazios redundantes,

Onde só se escuta o plausível...

Onde a loucura é aprisionada

E só se escutam os conselhos...

Onde se mantém escondidos os coelhos

Que Alice e sua loucura, se viram destinadas?

Quantas paredes surgiram...

Quantas amarras, quantas correntes...

E menos consideração, e muito mais concorrentes

E subiram os prédios e as árvores caíram...

Quantas maquiagens e quantos esporros

Ainda teimam em manter escondido

O que carrega o desespero, e é chamado de bandido;

O que carrega o sorriso, e tem um constante tom de socorro...

Quantas armadilhas e quantos desastres

Ainda tem que acometer nosso corpo

Quantos mais verei sofrer, quanto e quanto mais morto,

É este efisema, esta enxaqueca, este enfarte...

E quanto mais tempo terá a vida

Para que seja reversível

Tantos gatilhos, e tanto sonho comestível

Tanto descaso e tanta coisa poluida...

Tanto lixo e desamor

Tantos e tantos projéteis

Tantas e tantas mentes inférteis

Tanto ódio e tanto rancor...

Tanta falta e tanta guerra...

Tanto santo, e tanta igreja

E heresias, e tanta faca que esquarteja

Tanta gente e tanta terra...

Tanta morte e lamúria

Tantos e tantos sonhos...

Tantos dizeres enfadonhos

Tanta arma e tanta fúria...