Atraso

A vida passa, em dias silenciosos
Aonde está a loucura dos tempos de outrora?
O tempo não é de cristal, para que sejamos tão cautelosos
Tampouco é a estrada, para que tenhamos medo de ir embora

Engulo a seco pensamentos indigestos
Encaro imagens de uma visão dolorosa
Enfrento lágrimas e pensamentos inquietos
E dou de ombros a vaguidão de certas prosas

Profundamente, berre aos meus ouvidos
A violência destes dias tempestuosos
Urre mal criações e palavras sem sentido
Me cuspa à cara meus sentimentos defeituosos

Perdoe a falta desse merecimento de orgulho
Desculpe o peso do meu corpo inútil
Desconheça meu peito, já entupido de entulho
E jogue no lixo esse meu cérebro fútil

Sou aquela velha carta marcada
Daquele antigo e esquecido baralho
Sou destas, a mais suja e a mais manchada
Que jaz sozinha, descartada ao assoalho

Sou aquele gole quente
Que rasga e desce forte
Sou aquele riso estridente
Que não é dado e está fadado a morte

Sou aquela mente inquieta
Ou a paixão pro insensível
Sou a palavra nem sempre correta
E sou também o queimado fusível

E quando a minha boca cessar
Alguém, entre todos, receberá o meu aplauso
E por isso, vocês hão de me perdoar
Pois talvez essas palmas sejam ouvidas com certo atraso.