Cicuta deglutida (ou Carta ao Anjo da Morte)

Paciência...

Séculos de inércia ideológica

Décadas de perda da lógica

Indiferença...

Interferir é modificar

Beber o cálice forte da responsabilidade

Dar-se a dura penalidade

De participar

E sentir a respiração da esquizofrenia...

O toque, o beijo, a presença

Sentir o frio da treva que abraça...

Agonia

(O sussurro arrepia)

Ele aparece no canto. Sua montaria, arredia, dá coices

Ele desmonta, e aproxima sua foice

Aquela foice tão fria...

...Corta-me o rosto.

A dor, o gosto de sangue, o cheiro...

As memórias que espremem por inteiro

Todo o meu esgoto...

O medo

Tem um cheiro estranho

A loucura associada me faz berrar... acanho

Imagens, memórias dolorosas, tremor alucinado...

A foice é erguida...

E mais um corte se segue...

Sangue...

Comida.

Vários estão ajoelhados aos meus pés...

Não buscam, porém, meu perdão...

Ou minha ordem, ou redenção...

Não buscam minha sorte, ou meu revés...

Corte

Vermelho

Mais verdades duras no meu espelho

Energia mais forte

Ele, ainda a minha frente, se põe ereto

Foice em punho, sangue que jorra

Seres indo à forra

Deleitando-se no meu leito...

Já não estou mais sozinho...

Há, agora, quem se banhe nesse meu sangue preso

Já não me sinto mais indefeso

Eu já entrevejo meu caminho

Ele me olha...

Aquele olhar pesado...

Anjo... quão grande é seu fardo!

Eu já não tenho escolha...

Foice sobe...

Momento de excitação geral

Meu sangue, alimentando aquele sexo grupal

É assim, eu sempre soube...

Fecho os olhos

Já não vejo o bacanal

O barulho, é de ar cortado por metal

Foice desce, fim dos sonhos.