Penso em desistir de escrever.

Só eu sei o vazio que

as palavras deixam,

quando me deixam.

Só eu sei como me sinto usado.

Só eu sei como ecoam os elogios,

e as criticas.

Nao aplauda essas palavras.

Elas me roubam a liberdade.

que tipo de merda doentia

eu estou tentando plantar na sua cabeça?

Qual é o propósito escroto

que uma palavra tem

em ser exatamente essa palavra?

E não um sinônimo qualquer?

Ou um antônimo?

Por que exatamente esse significado

e esse significante?

Por que o por que,

e não o como?

Ou o nada?

Que cheiro terão, essas palavras?

que textura?

Que tipo de merda eu estou tentado dizer?

Eu fico aqui, falando sobre mim,

banhado em desinteresse...

escrevo egocentrismos

quase grisalhos.

Quase carecas.

Escrevo palavras débeis

que nascem por obrigação.

mera obrigação de alimentar meu ego de poeta.

Ego estúpido e amargurado de poeta.

Que não sou.

Penso em deixar de escrever;

e constatar que talvez a própria poesia,

as próprias palavras,

não me permitam deixar de escrever,

Me faz sentir tao marionete.

E se as palavras

não merecerem minha agonia,

e eu as esteja obrigando,

simplesmente pela minha vontade idiota de ser poeta?

Que se fodam esses existencialismos idiotas...

Que se foda essa necessidade imbecil

e os aplausos retóricos.

E toda essa adversidade

e essa pompa em achar que escrevo.

Que se foda.

Penso em deixar de escrever.

Só eu sei o vazio

que as palavras deixam

ao me deixarem.